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Clous

Certains font mouche, mais vous, vous faites plutôt moucheron.

Clous

Souviens-toi : il y a toujours plus à toute chose.

Clous

La peur de la mort a ceci d’étrange qu’à force, elle nous la fait oublier.

Clous

Derrière les visages. Un enfant hurle. Les mimiques servent à le cacher.

Clous

Il n’existe qu’une façon de créer : il faut invoquer la mort.

Clou

À soi il n’y a pas plus étranger qu’un père.

Clous

Parfois, il m’arrive de retourner en territoire peuplé.

Clous

Tout ce que tu aimes est né de la guerre.

J’ai cultivé ma mort dans un nuage

J’ai cultivé ma mort dans un nuage Avec son petit train lent dans le ciel J’y ai fait germer figurines, songes, insectes Amitiés, Tout ce dont j’ai moi-même causé la mort À un moment ou à un autre de ma vie D’ici je les aperçois parfois Quand...

Clous

Tout entier vers ce qui fuit Ce qui se tait, et disparaît

Une petite bosse

J’ai depuis toujours une petite bosse derrière mon crâne. Enfant, je la sentais quand je me couchais sur un sol dur. Un jour je disparaîtrai, et cette petite bosse s’effacera avec moi.

Main de Cosmos

J’ai fait le ménage dans ma langue. Pour y anéantir quelque chose de lourd. Désormais je ne sais plus bien parler. Une main me fait me taire. C’est la mienne propre.