par fc | Juil 20, 2021 | Pensées courtes | 835
La recherche de la vérité est une démarche d’esclave.
par fc | Juil 11, 2021 | Clous | 834
La peur de la mort a ceci d’étrange qu’à force, elle nous la fait oublier.
par fc | Juil 11, 2021 | Clous | 833
Derrière les visages. Un enfant hurle. Les mimiques servent à le cacher.
par fc | Juil 11, 2021 | Clous | 832
Il n’existe qu’une façon de créer : il faut invoquer la mort.
par fc | Juin 27, 2021 | Clous | 831
À soi il n’y a pas plus étranger qu’un père.
par fc | Mai 14, 2021 | Clous | 830
Parfois, il m’arrive de retourner en territoire peuplé.
par fc | Nov 21, 2020 | Poésies | 829
Tout ce que tu aimes est né de la guerre.
par fc | Juil 20, 2020 | Poésies | 828
J’ai cultivé ma mort dans un nuage Avec son petit train lent dans le ciel J’y ai fait germer figurines, songes, insectes Amitiés, Tout ce dont j’ai moi-même causé la mort À un moment ou à un autre de ma vie D’ici je les aperçois parfois Quand...
par fc | Juin 10, 2020 | Pensées courtes | 827
Le parfum qui émane de sa peau est semblable au souvenir que j’ai de mon âme.
par fc | Avr 24, 2020 | Clous | 826
Tout entier vers ce qui fuit Ce qui se tait, et disparaît
par fc | Fév 22, 2020 | Arctiques (Journal) | 825
J’ai depuis toujours une petite bosse derrière mon crâne. Enfant, je la sentais quand je me couchais sur un sol dur. Un jour je disparaîtrai, et cette petite bosse s’effacera avec moi.
par fc | Fév 20, 2020 | Arctiques (Journal) | 824
S’extraire de la maison des morts Sur la pointe des pieds Pour ne pas les réveiller
par fc | Fév 20, 2020 | Arctiques (Journal) | 823
J’ai fait le ménage dans ma langue. Pour y anéantir quelque chose de lourd. Désormais je ne sais plus bien parler. Une main me fait me taire. C’est la mienne propre.
par fc | Fév 20, 2020 | Arctiques (Journal) | 822
Voilà bien mille ans que je mets bas ce sac de vertèbres
par fc | Fév 20, 2020 | Clous | 821
L’amour ne sort pas des eaux sans quelques algues attachées à ses chevilles ni sans quelques angoisses.
par fc | Fév 20, 2020 | Divagations | 820
Ce que je réclame, c’est le silence, au fond je n’ai jamais rien demandé d’autre. Exception faîte de ta venue dans mon univers, il me semble. De ta petite main électrique, de tes cheveux ébouriffés, de tes bras potelés. On eût dit que l’être...
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